Records de joventud

Envellia ràpidament i caòtica. Recordava, més que no sentía, els canvis que es produïen al seu sí, i ja no tenía control sobre aquests canvis. Era una mena d'observador passiu de la seva pròpia existència. La sensació d'aillament era intensa, i creixia continuament. No trobava res fora de si mateix que pogués servir com a referència estable, i considerava sense sentit la possibilitat de cercar aquesta àncora dins seu. La seva existència no semblava tenir cap finalitat, i fins i tot li havia estat negat el consol de culpar algú que no fos ell mateix, car la seva solitud havia estat una constant des de l'inici de la seva consciència.

Així, en aquest estat d'agonía més o menys benvinguda, passà el temps, fins que va perdre el contacte amb gran part de si mateix, fins que va sentir-se tan poc dens que fins i tot els seus laments costaven d'ésser emessos, i les seves queixes es formulaven tan lentament que de vegades perdien el seu significat abans de ser acabades. L'únic desig que encara tenía força era el d'arribar aviat a la seva fí.

Cap al final, però, l'únic que en quedava era un record persistent de la seva joventud, quan encara tenía força, quan l'esperança es donava la mà amb la curiositat, el desig de coneixement, l'anhel de noves experiències. Quan mirava enrera, s'adonava que havia participat en una mena de cursa contra rellotge, una cursa amb unes regles trucades, que no permetien cap guanyador tot i que ell havia estat l'únic participant.

En els seus primers instants de vida, tal i com ara constatava, hauría pogut fer gairebé qualsevol cosa, fins i tot canviar el seu destí de mil.lions de formes diferents. Tan sols hagués calgut forçar algun petit canvi, i ves a saber que en podría haver sortit!. Però en aquella época tot just despertava a estones, i gairebé no tenía una sensació de continuitat que li permetés el.laborar raonaments mínimament consistents. A més, succeía tot tan i tan ràpid!. Quan se'n va adonar, ja havía entrat en una nova etapa, on les regles del joc, aquelles que li havien fet la guitza tota la seva vida, encara perduraven, faltaría més!.

Però n'havien sorgit de noves, i canviaven tan o més ràpid que el seu procés de creixement. Ben aviat va aprendre a no lluitar amb elles, a deixar-se portar. Va convertir-se en un jugador i va fer el possible per guanyar. El primer que calía fer, va pensar, era estudiar el joc on estava immers a contracor. De mica en mica, mentre s'enlentía el seu creixement, va anar analitzant aquelles regles. Semblava estar de sort, ja que n'hi havía que romanien invariables des de l'inici, i n'hi havía d'altres que, si be canviants, semblaven variar cada vegada més lentament.

Llavors ja era un adolescent, i ara veia que havía estat un ingenu de mena, però en aquell moment tot li havia semblat tan clar!. Encara no havia pogut descobrir la finalitat del joc, i va decidir jugar segons les seves pròpies fites. El que més desitjava en aquell moment era companyía. No l'importava massa quina mena de companyía, tan gran era la seva solitud. Però, per altra banda, no era capaç de concebre quelcom que no fós semblant a ell mateix. I ja que li semblava conèixer prou be el joc, frisava per posar en pràctica les seves idees.

Va començar creant pertorbacions als seus confins, tasca més o menys senzilla ja que el propi joc en creava, de tant en tant. Ara, però, no es tractava d'una situació aleatòria, temporal. Aviat va sentir com s'anaven formant unes zones més denses. Entre meravellat i temorós, va comptar-ne set. Aquests set companys van anar creixent, fent-se més densos, mentre voltaven aprop seu. Quan estaven units a ell de forma gairebé simbólica, es trobava quasi exultant, a les portes de l'éxit.

De sobte, tots set van esclatar i desaparèixer. L'anticlímax el va enfonsar de tal manera que mai va tornar a ser ell mateix. Va perdre l'il.lusió de viure, no l'interessava si el joc canviava o no, no es preocupava gens ni mica per si mateix. Després d'allò, el seu envelliment fóu molt ràpid, però mai tant com desitjava.

Ara que, finalment, s'acostava a l'estació terminal, ara que arribava la seva fí, es preguntava què se n'havía fet d'aquells companys que, sense dir ni ase ni béstia, havien fugit de forma tan poc educada. Es preguntava per què havía servit la seva monótona existència.

Quan tot acabà, d’aquell increïble univers tan sols va quedar el no res, del tot buit però bullint de potencialitats, barallant els seus trumfos, aguardant pacientment al proper esclat, que tornaria a iniciar el mateix joc, potser amb diferents regles, però sempre amb el mateix inevitable final.

La realidad, bajo otro prisma (I)

El caso de los trajes, sentenciado. El jurado popular declara: "culpable"

Voz en off: "El jurado, tras dos dias de intensas deliberaciones, por mayoria de cinco votos a favor y dos en contra, encontramos al acusado culpable del hecho delictivo...

Murmullos de sorpresa se oyen en la sala, subiendo de volumen como una ola rompiendo en la orilla. Las protestas empiezan a arreciar, la gente se mueve en las sillas, el alboroto no para, nadie se esperaba esa sentencia y sin embargo la acaban de escuchar, es inaudito, increible, lo han declarado "culpable"!!!

El juez, airado, recrimina el jaleo: Desalojen la sala, todos fuera.  Orden..., orden.

El desalojo de la sala es lento, ruidoso, con empujones y protestas, pero los alguaciles son implacables...

Una vez la sala está de nuevo en silencio, el juez dice: El jurado puede proseguir, prosiga, prosiga...

Voz en off: "El jurado, tras dos dias de intensas deliberaciones, por mayoria de cinco votos a favor y dos en contra, encontramos al acusado culpable del hecho delictivo de haber confeccionado los dos trajes enviados al señor Terrenos, consituyéndose en delito por haber pretendido recibir, a cambio, favores políticos, lo que es a todas luces no solo delito, sino inmoral, antiético y hasta de mal gusto por tratarse de un par de trajes que no se acercan a los de Saville Row ni de lejos.

El juez, una vez escuchado al jurado, sentencia al sastre a cadena perpetua (recientemente instaurada por el nuevo ministro de justicia para tratar casos de tal índole) sin posibilidad de apelacion ni remision ni perdon ni indulto por nadie, ni politico republicano ni campechano monarca.

Desde esta tribuna se recomienda encarecidamente a los lectores abstenerse de pasear a menos de 10 metros de cualquier político, ni aguantarle la mirada, ni saludarle, ni tener primos segundos politicos, ya que nadie sabe cuando podría detectarse un comportamiento delictivo, inmoral y antietico de su persona hacia el susodicho político, dando lugar a una condena que, con este precedente, ya nos podemos imaginar.

El periodico de la madrugada, Barcelona, 2012

Noticias de un universo alternativo (VIII)

Mañana se cumplen 500 años del fin de la Gran Crisis Planetaria del 4321, y la Presidenta Akame Kdoumbe, acompañada por su marido y su mujer, ha comparecido ante los medios y ha decretado una semana de fiestas en las ciudades Shàng de todos los planetas habitados del sistema, para celebrar la instauración del nuevo sistema económico que tanto bienestar nos ha dado.

Por la noche, el gremio de los actores interpretará en los teatros de todos los mundos “Que bello es subsistir”, una comedia de gran éxito, que recientemente superó el record de cartelera de la comedia musical Dogs del genial Andrew Lloyd Leather. Como cada año, se abrirán los gallineros de todos los teatros, para que los ciudadanos Cì puedan disfrutar del evento en directo en lugar de las grabaciones pirata que aparecen, a las pocas horas, en todos los mundos. Para permitirles el acceso nocturno, se habilitarán controles especiales en las puertas del Sureste de las ciudades, y se venderán pases temporales de 12 horas a cambio de la transacción (supervisada por banqueros certificados) de 9 mCMA por cada ciudadano (pago por individuo e intransferible).

El Canciller de Marte se ha sumado a la celebración liberando parte de las reservas de oxígeno para el disfrute de los ciudadanos Shàng en los Oxibares. Los ciudadanos Cì tendrán un descuento del 3% en la compra de aire de calidad estándar (turbio y azufrado, actualmente a 90 mCMA el tanque), y de un 30% en el de calidad Premium (para potenciar unas ventas habitualmente escasas, debido a su alto precio, que ayer cotizó a 150 mCMA el tanque, superando el precio del metro cúbico de los cereales).

La noche final de la semana de fiestas, como cada 5 años, se anunciarán los ganadores de la lotería ”Viaje a las estrellas”. Este año, debido al gran número de arcologías construidas gracias a las nuevas técnicas de impresión en 3D, se calcula habrá hasta 500 millones de ganadores en cada planeta. Los precios de los décimos se han disparado en el mercado negro, llegando a cotizar a 200 mCME, siendo el precio de salida de sólo 5 mCME. Construir las arcologías es caro, pero es mejor como control de población que la bomba termonuclear, y bastante más limpio.

Recordemos, para quienes no tenemos necesidad de usar esa divisa (ni ninguna otra, en realidad), que para poder pagar en mCME (al menos en el mercado de referencia, en la Vestingstraat de Antuerpia), la transacción debe realizarse por parejas, previa solicitud del permiso oportuno, y haber superado los controles obligatorios.

Al fin y al cabo, una sencilla extracción de mCMA, aunque sea sacar algunos mililitros de Células Madre Adultas de la pulpa del tercer molar (algo doloroso si no puedes pagarte la anestesia, dicen), no es comparable a la complejidad de obtener Células Madre Embrionarias, hasta ahora nadie ha conseguido acortar el proceso productivo por debajo de los 5 días (in vitro) y, por desgracia, a los ciudadanos Cì les parece más interesante el proceso rústico y tradicional. Pero así los Cì, eternos Segundones, se entretienen, y eso, a nosotros, los Shàn, los Primeros, ya nos va bien.

Sinestesias (I)

Una tormenta tropical aparece sobre el horizonte. Densos nubarrones negros convergen sobre Rio cabalgando a lomos del viento. En los últimos años han escaseado las tormentas, y las pocas que se producen son más ruidosas, con más cantidad de rayos y truenos, aunque con menos agua que anteriormente. Parece como si el pulmón sudamericano de la Tierra estuviese afectado de bronquitis. Pero esta vez es diferente, se huele en el ambiente que ésta puede ser la madre de todas las tormentas tropicales de la última década. Muchos animales se esconden en sus madrigueras, mientras depredadores oportunistas aprovechan el momento para cazar algún retoño despistado y asustado, separado de la camada. Algunos seres humanos sienten la tormenta cercana en su cuerpo, en forma de reuma, dolor en las prótesis, o migraña.

Eric Fitzroy Barterer no tiene prótesis, ni problemas de reuma, ni sabe lo que es la migraña. En toda su vida no ha padecido ninguna enfermedad digna de mención. Habiendo crecido en un ambiente acomodado y sin riesgos apreciables, es una especie de moderno Juan Sinmiedo. Pero en este momento, gruesas gotas de sudor frío le caen por la cara desde las cejas, y tiene la espalda empapada. La mayor parte de sus músculos están en tensión, agarrotados. Su respiración es agitada, sus inspiraciones, rápidas y cortas. Está hiperventilado, y sus pulsaciones se han elevado considerablemente. Sus ojos grisazulados están inyectados en sangre, y sus pupilas están totalmente dilatadas.

Hoy, como cada noche antes de acostarse, se ha puesto su pijama azul, un pijama clásico, con botones de concha y bolsillo superior izquierdo. Al acercarse la tormenta, el sistema de climatización ha fallado, y el calor ha empezado a aumentar en su habitación. Este hecho, junto a las modificaciones atmosféricas provocadas por la tormenta, han provocado una ligera sobrecarga en el sistema sensorial de Eric. Su sistema nervioso ha reaccionado de forma errónea. El sistema simpático y el parasimpático han entablado una batalla abierta, el primero produciendo noradrenalina y estimulando, mientras el segundo contratacaba produciendo acetilcolina para contrarrestar las acciones de su contrincante. Parece como si todos los aspectos e identidades que componen el núcleo de Eric estuviesen luchando por obtener el control, por instaurar una tiranía.

En este momento su mundo interno se parece a un elefante borracho cargado de porcelana caminando sobre un cable en lo alto de las torres gemelas del World Trade Center. Multitud de impulsos nerviosos se producen entre sus hemisferios, de una forma asincrónica.

Empieza a percibir multitud de sensaciones de una forma caótica. Siente un hormigueo en sus extremidades, como si las terminaciones nerviosas quisieran enviar un mensaje de auxilio al exterior. Siente escalofríos, tiene calor y frío, y suda intensamente, un sudor frío, muy salado. Sus ojos cerrados se ven asaltados por un baile de figuras de colores azules, verdes y amarillos. Sus oídos perciben un zumbido bajo e intenso, que proviene de todos lados a la vez que de ninguna parte. Su nariz, con las aletas dilatadas, husmea el ambiente.

Huele un sonido rojo centelleante, paladea un color disonante y anarmónico, ve una textura ácida y picante, toca un olor que suena a áspero y amargo. Percibe a π en la lámpara de pie, construye pentaominós con los dibujos de la alfombra, y fractales en el papel pintado de las paredes, visualiza las transformaciones del florero en una botella de Klein. Y él mismo es la botella, el florero y la pared. Es la lámpara de pie, y percibe difusamente otra lámpara, deforme, parecida a un extraño perchero azul, con una bombilla halógena inmensa, una lámpara de diseño, con botones de concha y bolsillo izquierdo.

Y es una flor, agitándose inquieta y sintiendo en todo su ser la tormenta que se acerca. Y la tormenta explota en una cascada de truenos y relámpagos. La lluvia cae, intensamente, con rapidez, como si hoy fuese su última oportunidad. Y la flor se agita. El balcón se abre violentamente, claudicando frente al viento. Y la lluvia entra en la habitación, refrescando la flor, modificando la composición de la atmósfera, limpiándola. Y, poco a poco, empieza a oir la lluvia, a oler los árboles cercanos... Siente que vuelve a tener dedos, manos y pies. Vuelve a notar su cabeza encima de los hombros, y siente que todo en su cuerpo está donde él recordaba que estaba.

El sistema de climatización vuelve a ponerse en funcionamiento, ruidosamente, asustándolo. Los animales vuelven a salir a campo abierto. Los seres humanos que tienen la mala suerte de funcionar como barómetro descansan ahora tranquilos, sin que les moleste el reuma, las prótesis o la migraña. Y los restos cansados de la tormenta se alejan lentamente, como si les apenase dejar el lugar.

Nota: publicado con permiso del autor.

Yletskia

Era un home molt alt, l'Yletskia, i aquest fet li havia portat alguns problemes al llarg de la seva vida. Però no només per la seva alçada, sino per la seva figura, seca i escanyolida com un fideu.

A l'escola li deien carrota, tant pel seu aspecte allargat i prim com pel seu cabell ataronjat. Tenia la pell molt pigallada, sobretot la cara, al voltant del nas, donant-li un aspecte rialler i entremeliat.

Els seus ulls, d'un tó blau fosc poc habitual, semblaven dos pous que irradièssin foc per la proximitat de les flames del seu cabell. Fins i tot el blanc dels seus ulls no semblava blanc, sinó lleugerament blavós.

No era especialment hàbil amb les seves extremitats, i sovint havia aterrat sense avís, enfonsant el seu nas helènic al fang del camp d'esports. De vegades semblava com si els seus braços, o les seves cames, fóssin membres independents, enganxats al seu cos contra la seva voluntat. Alguns companys deien d’ell que tenia dos peus esquerres, i amb les mans no era pas gaire millor en coordinació.

Era un xic solitari, anava sovint a passejar al bosc que havia darrera l’escola, un indret on podia estar amb ell mateix, lluny dels seus escandalosos companys, lluny de les seves bromes, de cruel innocència. Seia durant llargues estones prop del riu, en una pedra immensa, gris plom, amb espurnes blanques i groguenques escampades, escoltant la vida del riu, una vida tan intensa que no permetia cap altre so, que fins i tot apagava els seus propis pensaments, els seus neguits, la resta del món.

Un bon dia, quan seia a la pedra a la vora el riu, al bosc que hi havia darrere l'escola, li va succeir quelcom que canviaria per sempre més la seva vida.

Potser aquell dia es trobava menys trasbalsat que altres, potser havia dormit pitjor, potser era una hora diferent, més tardana, que adormia els sentits més fàcilment. Potser era que, simplement, era l'hora d'un punt de ruptura.

En qualsevol cas, el fet és que va endormiscar-se, i, de mica en mica, va anar lliscant pedra avall sense adonar-se’n.

Aquella pedra humida era com una extremitat del propi riu, i s'enfonsava dins seu, fins arribar a formar una gorga ampla i profunda. L'aspecte del riu canviava de forma inapreciable, des d'un gris blavós d'escumes blanques, àgil i juganer amb les pedres que trobava al seu pas, fins a un blau dens i obscur just al mig de la gorga, on només l'aire, o la pluja, o algú que hi llencés algun objecte podria haver malmés la seva serenitat.

L'infinita tranquilitat de la gorga va ésser sorollosament destorbada per Yletskia quan va caure des de la pedra. Podria haver mort, es clar, de mil maneres diferents. A poc menys d'un pam d'on va enfonsar-se, un conjunt de pedres joves, encara no arrodonides pel pas del temps, formaven una estranya forquilla pètrea, prop de la qual descansava una llosa. Podria haver mort d'hipotèrmia, però era un càlid dia d'estiu, i el riu era lleugerament amable.

També podia haver-se ofegat, però no va ser així. Quan va despertar, mitja hora més tard, descansava boca enlaire al fons del riu, a tres metres de la superficie.

Podem dir que, aquell dia, l'Yletskia va nèixer novament.

No surrender

There was a time in Brian's life when he felt dizzy every time he had literature homework. Brian was ten year's old and such days were always the same story. He came back home making sad eyes at his mom when saying "mom..., I have lite's homework". And mom always asked the same, "another short story to write? we'll have late dinner!".

Those days were a real struggle until the story was written. Brian's mom always pushed him with the main idea "you only has to write the first sentence, the rest of the story will be a piece of cake", but that motto wasn't helping, every sentence was broken pencils, cold sweat and tears in paper. For several weeks, those days dinner was cold and night late. The days after such nights, going back to school, were also the days when Brian discovered stress liked his stomach the most.

As time went by, as practice makes perfect, the real homework was only cracking the hard, elusive, first sentence, and the rest of the homework was many pieces of cake, and the dinner wasn't cold anymore, and the stomach only hurted after eating too many chocolate. As easy became writing for him that Brian's teacher began to call him "Brian the journalist", and Brian, ten years old, was even thinking on becoming a war journalist. 

There was a time, many years after that, when Brian started writing short stories and shared them with a friend who also liked to read and to write. Like in school days, only the first sentence was an effort, and stories were like a river flowing to the sea. Many stories were written as a tour de force, trying to write harder, better, faster, stronger.

Those days, Brian writings were in Catalan, 'cause he was more fluent in such language, especially with emotional or fast-written stories. Those days were good days, and the universe started to roll clockwise at Brian's fingertips.

As time went by, he felt in love with that friend, and stories came to his mind from everywhere, sometimes faster than writing. But, alas! Brian's friend didn't feel the same, was a "friend zone" situation and for Brian this ended up (love feelings aside) with a typical writer's block, it was impossible for him to write anything in his mother tongue.

For many years, when Brian intended to write anything, words were nonsensical, gibberish, like "All mimsy were ye borogoves", and, of course, there was no first sentence to unraveling the riddle, no glue to put Humpty together again. For many years, Brian was still a compulsive reader, but not an amateur writer anymore. And the universe rolled and rolled, but nothing changed for good.

There was a time, many years later, when Brian felt in love, again, with another friend, again, but this time, this time she felt the same!. Love made Brian to start writing stories as breathing, and poetry, of course, and every single heart beat became a point from which stories could evolve, and fairy tales were real when Brian wrote them.

Those days, Brian's writings were in Spanish, the use of Catalan still had a mental block in his mind. Those days were good days, and the universe started, again, to roll clockwise at Brian's fingertips. Some days were like the universe was playing rockandroll and Brian could feel such rythm in every cell.

As time went by, though, it was awfully clear that Brian's life was not intended to be easy, since love and the beloved friend both vanished in the air, like Cinderella at midnight. This time the writer's block came back with a sadistic smile, and said "nor Catalan, neither Spanish, you fool". It was again the same old story, and the universe rolled and rolled, but nothing changed for good.

For many years, Brian didn't write a single sentence, didn't intended to, not even thought of. Were years where even the idea of a thought of a shy intention to start trying to write something was like feeling a physical pain, deep inside, between the belly and the mouth. Some days were like the universe was going towards the big crunch, and Brian was even sadly happy of that.

Many years before, out of the blue, when neutrinos were traveling faster than light while the rest of the world was forced to slow down life, something odd clicked at Brian's mind and he started to dance like a derviche crying out loud “never surrender”, after which he stopped dancing, a little dizzy, sat down, opened his netbook, and started writing a short story in English.

This time, far away from his ten years, Brian is here to stay, and is currently looking for anyone to teach him japanese, chinese, russian, or even modern etruscan, in order to be able to overcome any other love-related writer's block, if any.

This time, even if many lovers come and go and he couldn't be able to write in other known languages, he is now commited to create a thousand different ones, to stand up and fight back to the fate or to any kind of malicious entity that could try to destroy him.

And the universe will rock and roll, and everything will change for good, 'cause anything is possible when written by Brian the journalist.

Procrastinando que es gerundio...

Si has llegado hasta aquí desde otro sitio que no sea FB, lo más probable es que no sepas quien soy. Si esa es tu idea, lo siento, pero te vas a quedar con las ganas.

Si has llegado hasta aquí desde mi bio de FB, también es muy posible que no sepas quien soy, más que nada porque, aún con mis años (edad provecta le llaman algunos), yo muchas veces no se aún quien soy, y sería una injusticia que, por contra, tú sí supieras quien soy y aún no me lo hubieses dicho, como amigo (sic) que eres.

Lo del "(sic)" siempre había querido usarlo en alguno de mis escritos, y como el palabro "amigos" usado en FB es a veces tan ambiguo, de fronteras difusas, me ha venido, como dice la expresión, como anillo al dedo (aunque nunca llevo anillos, así puedo decir que "no se me caen los anillos").

Lo del "(sic)" es porque, como dice otra expresión, los amigos se pueden contar con los dedos de una mano y normalmente aún te sobran dedos, mientras que en FB hay quien tiene la ¿suerte? de tener dosmilypico amigos..., no veas, cuando hacen el amigo invisible deben alquilar el Palau Sant Jordi..., aunque seguro que muchos sacan su propio nombre.

En fin, que me voy por las ramas..., centrémonos..., organización..., organización.

Decíamos que aquí no me conoce realmente nadie, ni yo mismo. Bien, prosigamos...

Esto que hay aquí no pretende ser nada más que un divertimento, no una obligación. Pero este hecho, unido a mi natural pereza (que, usando el verbo de moda, me lleva a procrastinar) hace que, como puedes ver de la lista (aunque no estás obligado a leerlas, ni gustarte, ni entenderlas) haya tan pocas historias, a pesar de que yo repita muchas veces, a mi mismo, y a mucha más gente, que "me gusta mucho escribir"..., paparruchas!.

En el fondo (ahora que estamos solos tú y yo) debo reconocer que esta entrada y el hecho de enlazarla desde FB no es más que una jugada maestra de mi "voz interior", esa vocecilla que antiguamente me acompañaba y me dictaba las palabras, desde las redacciones en 4º de EGB hasta relatos breves y alguna novela corta.

Esa voz interior es un ente sádico, tortuoso, oscuro, que pretende chantajearme con esta especie de "outing", me fuerza a mover mis dedos por el teclado del netbook, mientras escucho a Kenny G en Spotify y me pregunto cómo puede ser que "algo" me lleve a hacer lo que estoy haciendo, como ese "algo" me está llevando no se bien donde..., por que? por que estoy haciendo esto? no lo entiendo, como tampoco entiendo por que los sugus de piña son azules...

En fin..., siempre me queda el consuelo de saber, que, al no tener dosmilyopico "amigos", el efecto de esto de aquí no será grave..., además siempre puedo echar la culpa a algún hacker, no? Es un hacker que se llama "Pepito Grillo" y ahora mismo se me está descojonando vivo, ROTFL como dicen los usanos con su gusto por los acrónimos.

Si te apetece, eres bienvenido y espero verte por aqui..., aunque como publico de uvas a peras y de higos a brevas, puede que la siguiente publicación sea cuando las ranas crien pelo (chiste que espero valores en su justa medida), ya que la cita de Plinio el Viejo "Nulla dies sine linia" a mi me cuesta, como dice mi amiga Mariloli, "un huevo de pato".

Mejor lo dejamos aqui...